Crónicas desde Shambala

No es el tiempo lo que nos atenaza, ni nuestro tránsito por él, ni la mar embravecida de la vida. Sólo el miedo a desaparecer es la tenaza. Descubrir que nada permanece y temer que no somos ni tan siquiera brisa derramada en el espacio que nos circunda. No somos ni viento, ni orilla acariciada por la ola, ni la misma ola. Ni tan siquiera la espuma que se queja, y que se duerme, y que fenece. Solo somos un sueño vestido con lamentos y sollozos, y gotas de rocío, y sonrisas. Pero todo pasa, como pasan los sueños cada mañana al despertar y el olvido se los lleva. ¿Qué somos, si ni tan siquiera somos lo que soñamos, si ni tan siquiera somos sueños verdaderos, sueños despiertos de almas dormidas que sueñan despertar?. ¿Qué somos, que contenerlo no puedo en palabras, ni en trazos de colores sobre el lienzo de mis días y de mis noches?. ¿Qué somos, si mil aleteos no hacen al pájaro, ni el vuelo, ni el canto al amanecer?. ¿Qué somos, si siendo nos perdemos, si perdiéndonos nos encontramo

Haciendo el camino, que no salvo de errores e incertidumbres. Incierto confuso que esclarecer busca, que discernir quiere, que volar pretende… Porque entiende que vivir sin son no puede, ni sin voz ni habla del alma, sin oír oyendo, sin mirar no viendo, sin temblar sintiendo que vibrar se puede. Y que el llanto, como el canto a la luna o a la duna…, siempre es hondo como el canto llanto de mi tierra: Sentir profundo tiñendo de atardeceres el alba, cada alba. Haciendo el camino no desde ahora, ni desde ayer siquiera, ni de antes de un instante que comenzara hace una veintena de años. Haciendo el camino desde el primer día, con mi primer llanto, con el andar primero y el primer balbuceo que buscaba ser palabra. Ya entonces despertar no era tan solo abrir los ojos a la vida en este mundo y de este sueño. Bautizado fui en lo sutil y por lo sutil perduro, que maduro cual alma viajera que prender se deja y desprender se quiere del apego más mundano. Y de las piedras que pesar pesan como